Las mujeres nos llaman perros (Segundo capítulo)

El lunes pasado comencé a trabajar en una librería de San Isidro, luego de varios meses de para obligatoria por la falta de suerte y de currículo. Me ha ido bien y tengo expectativas en este trabajo. Y a esas expectativas ha contribuido Ingrid, una compañera de trabajo preciosa, que desde la primera que nos presentaron no hemos dejado de mirarnos y de sonreírnos cuantas veces hemos podido. Eso de mirarnos y sonreírnos hasta ayer, claro, ya que el jueves me aceptó una salida para el día siguiente. Y salimos. Nos fuimos a un barcito a dos cuadras del Parque de Miraflores, como para no perder el ambiente ya ganado. Desde las nueve de la noche bailamos hasta más o menos las dos de la madrugada. Hablamos de libros, de autores, de anécdotas y de mis experiencias como reportero en un canal de cable del Lima Este. Tenía que contar algo, además que eran sólo unos días mi trabajo en la librería.

Me dijo que vivía en Jesús María con sus padres y su hermanita menor. Que tenía 26 años y que adoraba a los gatos, que tenía tres. Me enseñó unas fotos de ellos. Por mi lado yo no quería mostrar mi celular, bastante pasadito de moda. A eso de la una y media y, en medio de un baile, creo que ya habíamos entendido que había química. Y que esa salida que habíamos aceptado mutuamente hacer para conocernos un poco más había resultado un éxito.

La verdad es que desde que la vi me quedé impresionado por su figura, por sus ojazos, por su cinturita y otros detalles cercanos que me perturbaban más allá de las ocho horas de trabajo. Así que en medio de los tragos y jugándome su futura compañía fue que le propuse pasar la noche juntos. Fue allí que escuché esa famosa frase “que vas a pensar de mí”. Que eres linda y que me encantas, nada más, le dije. Me sonrió y me sacó a bailar.

Ya era hora de irnos. Así que la llevé a un lugarcito que había conoció hace unos seis meses. Fue genial el resto de la noche.

Hoy sábado es mi día libre. Mañana tendré que trabajar. Pero hoy tengo que salir con Fiorella, mi enamorada, que me estuvo llamando como loca anoche, y que debe estar bastante molesta. Lo peor es que me he quedado misio luego de la aventura de anoche y sé que tendré problemas con Ingrid y Fio si es que no pongo en su lugar las cosas. Lo bueno es que fio con la maestría está bastante ocupadita. Así que me da chance para pensar qué hacer. Acabo de recibir un mensaje diciendo “Llámame” de Fio, que me malogra la mañana porque tendré que sacar dinero de cualquier parte para salir por ahí por un rato. Sólo espero que Ingrid no se emocione mucho y no me pida más de lo que le puedo dar….

(Estas historias son una mezcla de ficción y realidad, donde muchas escenas han sido creadas por el autor, y también se han cambiado los nombres de los personajes originales)

La casa de la Familia Mariátegui-Chiappe

“Mudada mis condiciones físicas,
fui adquiriendo gustos sedentarios”
J.C.M.

“Por ti, mi ensangrentado camino tiene tres auroras. Y ahora que estás un poco marchita, un poco pálida, sin tus antiguos colores de madonna toscana, siento que la vida que te falta, es la vida que me diste”. Estos versos le escribió José Carlos Mariátegui a su esposa en los últimos días de su vida, cuando vivía en una casa alquilada en el Jr. Washington Izquierda 554 en Lima Cercado. Residió ahí un lapso de cinco años, hasta el año 30 cuando le llegó la muerte antes de cumplir los 36 años.
Actualmente dicho predio, que lleva como nombre Casa Museo Mariátegui, acoge a diversas entidades académicas y culturales interesadas en promover encuentros y organizar actividades. El año 1972 estuvo a punto de ser demolida, pero fue salvada por el Instituto Nacional de Cultura, básicamente por el reclamo de los intelectuales de la época, y fue así que se le declaró Monumento Republicano.
Cuando uno llega a esa cuadra del famoso Jr. Washington, lo primero que advierte es que la vivienda que acogió al pensador ilustre y visionario, se ubica en medio de un centro de rehabilitación física y un inmueble que sirve para calmar los deseos y disipar los miedos de muchos amates secretos. La casa es un antiguo solar construido en los primeros años del siglo pasado en lo que fueran los extramuros de la Lima de principios del veinte, de un solo piso, la construcción guarda las características arquitectónicas de su época.
Un vigilante, que sacude las piernas para liberar el fastidio –me imagino- de tantas horas de pie, me da la bienvenida. Lo saludo y le pregunto si puedo ingresar a la biblioteca. Me dice que sí, que sólo tengo que registrar mi ingreso y entregarle mi documento de identidad. Me invita a pasar y lo primero que veo en la pared es una de las tantas fotos del “Amauta”, ahora mostrando una gran sonrisa, debe de ser una de las pocas en la que lo hace. Ingreso por la puerta de la derecha y llego a un pasadizo que me lleva al hall de la casa, las baldosas son de colores pajizos, y aprovechando todos los espacios en las paredes se encuentra una pinacoteca de los retratos de Mariategui, de estilo indigenista..
Me encuentro con la sorpresa que se está presentando una exposición de fotografías, objetos y libros de José Carlos denominado “Mariátegui y sus contemporáneos”. Pero a la vez se muestran los distintos ambientes de la casa y el mobiliario que usó la familia Mariátegui-Chiappe. Estoy parado entre el límite del pasadizo y el hall y me pregunto por dónde empezar. Así que decido empezar por el ambiente más cercano y el más grande ubicado hacia mi izquierda. Era la sala principal donde el pensador peruano recibía, al final de la tarde, a los amigos escritores, artistas, estudiantes y a los obreros, a los que les dio las armas del pensamiento.
La sala debe medir aproximadamente siete metros de ancho por nueve de largo, y debe tener unos cuatro metros y medio de altura. Al final de la sala, formando un ángulo recto, entre las dos paredes paralelas que soportan dos puertas cada una, hacia la izquierda, se encuentra el Rincón Rojo, un espacio formado por un mueble empapelado del color que evoca, con una banca en forma de bisagra en la misma esquina, que en los tiempos de Mariátegui estaban forrados de cuero. El ambiente aún se conserva solemne, como esperando esas tardes de tertulia, como eran conocidas. En aquella gran sala se desplazaba el ensayista en su silla de ruedas que manejaba el mismo.

Regreso hacía el hall y decido ingresar al siguiente ambiente, a simple vista más pequeño, al lado izquierdo de la gran sala. Era el sitio donde Mariátegui digitó y sacó adelante la revista Amauta y sus dos principales libros. Allí tenía su gabinete de trabajo. Anna Chiappe, su esposa, de nacionalidad italiana, que conoció y conquistó durante su exilio en Europa en los primeros años de la década del veinte, la acompañó hasta su muerte, tuvieron cuatro hijos: Sandro Sigfried, José Carlos y Javier, y era Anna quien aligeraba el manejo económico de la casa al iniciador del Partido Comunista en el Perú. También le modulaba el ruido domestico sin anularlo totalmente, ya que Mariátegui disfrutaba de la compañía espontanea y bulliciosa de sus hijos. Podemos observar, pegados a la pared, sillas, pequeñas mesas y un escritorio de acabado fino frente a la puerta del estudio.
Es necesario, nuevamente, regresar al hall para pasar al siguiente ambiente, era el cuarto de los hijos de la familia. Se encuentran en exposición roperos grandes, de tres cuerpos, precisamente dos. Uno de ellos lleva un espejo que muestra con creces, rajaduras por el pasar del tiempo. Están impecables, parecen nuevos y a uno le da ganas de darle un golpecito para salir de la duda, pero uno no puede porque dejan la ligera impresión, la extraña impresión de ser intocables, más allá de cualquier advertencia que están dadas en un pequeño papel, se trata más bien de un respeto a la solemnidad que inspiran los muebles, el mismo ambiente.
Salgo de la habitación y llego a ese eje que acompaña todo el recorrido de la casa y llego a lo que ahora es la biblioteca, un ambiente pequeño, de las mismas proporciones que el anterior. Me encuentro con un señor concentrado en su computadora, lo saludo mientras observo los andamios llenos de libros e imagino, por esas ligerezas de la vida, que todos deben estar relacionados con José Carlos Mariátegui, con ese socialismo a ultranza, y esa prístina impresión me lleva a dudar y no sé qué preguntar. De repente le explico un poco el objetivo de mi visita. Me responde muy amablemente que ese fue la habitación del “Amauta”, donde ahora descansan no sólo los libros que fueron parte de su biblioteca personal, sino muchos otros de variados temas, como me explica gentilmente el bibliotecario.
Uno no puede desplazarse cómodamente en la biblioteca, la verdad es que no me imagino a dónde me enviarán a leer si es que decido pedir un libro, y eso me hace seguir con mi aventura en aquella casa, de hecho, histórica. Me despido del señor agradeciéndole su tiempo. Y, a un lado de lo que fue el comedor de la familia encuentro una escultura de José Carlos del artista Orlando Izquierdo. Entro al comedor y me encuentro con la exposición de varios de los libros del pensador, muchos son primeras ediciones, pero también se muestran los libros que leía en otros idiomas como el italiano, el francés y el inglés.
Me encuentro con otro pasadizo gemelo al de la entrada, lleva a un ambiente que está cerrado. Es la dirección por lo que señala un letrero. Sé que no me van a atender si llego al final de pasadizo, pero igual quiero darme el gusto y lo hago. Regreso al hall, siento que la visita ha sido productiva. Mientras recorría los ambientes me los imaginaba hace 75 años, con niños, con una mujer hermosa atenta a las necesidades de su amado esposo y con una silla de ruedas yendo por todas partes, recibiendo a los amigos, a los compañeros, me imagino el ambiente con risas, pero también, por qué negarlo, con llantos, con silencios tristes.
Regreso a la entrada del local, me percato que en el pasadizo hay un cuadro de Anna Chiappe, y confirmo que era hermosa. El vigilante me ve e inmediatamente va a una mesa y saca mi DNI, me lo entrega, le agradezco. Le pregunto que actividad habrá por la noche. “Se presentará el Rincón de la Poesía, dirigido por el poeta Arturo Corcuera”, me dice. Me despido agradeciéndole.
Ya en la vereda, mirando a la derecha y a la izquierda para cruzar la pista, me digo a mi mismo, el Rincón de la Poesía ha suplantado al Rincón Rojo de un revolucionario innato. Lamentablemente, no tendrás, como diría Gonzalo Rose, tu octubre rojo José Carlos.

Fujimori: ¡Culpable! 25 años no son pocos

Luego de 16 meses de proceso se ha llegado a la parte final del juicio que siguió Alberto Fujimori, ex presidente de estas tierras, por crímenes de Lesa Humanidad durante su gobierno. El panorama fue candente, polémico, expectante, pero creo que sobre todo la historia está demostrando que este momento es crucial. A veces me he preguntado qué tan contundente sería la posición del Tribunal Especial encargado del juicio con todo el peso m0ediático que ha tenido encima. También me he preguntado qué importante sería que más bien la sentencia del pueblo peruano sea el que realmente pese, pero por lo que lanzan las últimas encuestas esa posición de repudio a la violación de derechos humanos, al autoritarismo es desalentador. ¿Qué esperarán muchos peruanos para reaccionar ante el caos y horror? No lo sé, pero tendrá que pasar en algún momento. Espero que la aparición de Keiko encabezando las encuestas estas últimas semanas sólo sea parte de este escenario paradójico que siempre acompaña a los buenos momentos. ¿Qué buenos momentos? Bueno, la sentencia condenatoria al hombre que premió y absolvió a un grupo paramilitar que sólo fue creado para matar y quemar a seres humanos. Es cierto, deberían estar otros ex presidentes también cargando con procesos penales por violación a los derechos humanos. En algún momento llegará. Nunca es tarde. Por lo menos tendremos este primer antecedente como prologo ineludible a futuros procesos. 25 años no son pocos diarián algunos, pero algunos creemos que si los son. Pero de hoy hacia adelante sólo deberemos recordar la etapa fujimorista en el poder como una historia negra que deberá ser obligatorio conocer a cada peruano.

PD. El papel del Tribunal ha sido implacable, la sentencia condenatoria a Fujimori ha sido amparada en las leyes, en el Estado de Derecho,pero sobre todo en el sentido común y el respeto a todas las víctimas de su política de guerra interna. Asimismo, es histórico y contudente que se le haya encontrado culpable en las cuatro acusaciones que se le imputaron.

No puedo dejar de agregar que lo que noto en los fujimoristas no es una visión que los lleve a asegurar que su líder es inocente de los cargos de los que se le acusa, sino que "a lo que hizo por el Perú, esos detalles de derechos humanos no son tan importantes, porque si no se hacía lo que se hizo el pueblo seguiría sufriendo el terror del senderismo". ¡Vaya!.

Las mujeres nos llaman perros (Primer capítulo)

Tengo 23 años, soy de tez canela, mido un metro setenta y tres, he hecho gimnasio por cerca de cuatro años y mis amigas dicen que soy guapo, mí enamorada también dice lo mismo. En verdad no me ando fijando en ello a cada rato. Sólo cuando alguien por ahí me coquetea, pero en fin, no me puedo quejar de mi suerte con las mujeres.

Tengo cuatro años con mi enamorada. Recuerdo que un primo mío apresuró los acontecimientos entre ambos encerrándonos en el baño de una academia preuniversitaria. Nos besamos tímidamente aquella vez, sin embargo no dejé de recibir una cachetada antes de aquel primer beso. Al final iniciamos una linda relación que se ha venido a complicar últimamente por cierta inseguridad que ella me reclama a estas alturas de la relación. Algo es cierto: la amo, quiero que sea la madre de mis hijos. No la quiero dejar. Pero, a veces se pone insoportable celándome y sacando nombres de mujeres que seguro conozco, pero que no pasan de ser simplemente eso: conocidas.

A veces me pregunto si podré en algún momento sólo concentrarme en

ella. Mejor dicho, quisiera saber si en algún momento ella será ese centro de mi vida que quiere ser para que acaben de una vez estos conflictos ya cotidianos, que más bien me alejan.

Al final, ninguno de los dos es universitario, yo trabajo en un restaurante de mesero y ella estudia inglés. Eso sí, nos vemos tres veces a la semana y casi siempre terminamos en alguna cama ajena. Podría decir que en ese sentido todavía conservamos todo el amor del mundo cuando se trata de estar a solas.

Hace unos meses, un primo suyo le fue con cuentos sobre una vecina de la otra cuadra, estoy seguro que más por celos que por la integridad de su prima. Aquel fin de semana fui a verla porque íbamos a ir al cine y me botó de su casa haciendo un escándalo que realmente me cohibió de la vergüenza que estaba pasando y, simplemente, me retiré. Por dentro pensaba que realmente me lo merecía pero al final lo que me tenía preocupado era si se le pasaría el coraje o si era definitiva esa choteada. En esos momentos ni se me cruzaba por la mente que había sido el primo el que me había delatado.

Bien, creo que también es necesario hablar un poco de esa vecina que entró en la historia. Su nombre, como el de mi enamorada o el mío, no vienen al caso. La llamaré simplemente vecina, y para ser más preciso una linda vecina. La había conocido dos años antes, me la habían presentado sus hermanas, dos esculturales señoritas un par de años menor que yo. Su casa era siempre casi un lugar de visita obligatoria los viernes o los sábados, ya que siempre estaba disponible para celebrar una fiesta con o sin motivo.

Fue ahí que conocí mejor a esta vecina de la historia: bailando, conversando, riéndonos de algún espectáculo protagonizado por algún cabeza de pollo. Pero inmediatamente me di cuenta que con esta vecina habría problemas, sencillamente porque era muy coqueta. Le gustaba jugar de miradas, de manos, de boca y, eso, entenderán, no es fácil de dejar de lado. Mi enamorada no sabía que yo iba a las fiestas que se hacían en aquella casa. Ella pensaba que mi relación era con los primos de las muchachas lindas que vivían allí. En una de las fiestas semanales el primo de mi enamorada llegó, luego me enteré que siguiendo a la vecina. Lo saludé, yo ya estaba ebrio, era de madrugada, había tomado como para olvidarme de los problemas de casa. Y como en otras oportunidades, las cuales no cuento por razones de espacio, esta vecina me dejaba ni un momento en paz. No me soltó. Recuerdo que bailábamos, cuando de pronto me abrazó y me besó como queriéndome comer la boca, se abalanzó y me hizo trastabillar. No me pude resistir y la besé, no podía hacer otra cosa, a pesar de que sentía que todos nos miraban, que sonreían, que cuchicheaban, pero la cerveza me había llevado a despreocuparme por mi al rededor, hasta por el primo de mi enamorada que estaba parado en la puerta de la casa, imagino que pasmado pero sobre todo bastante ebrio.

Bueno. Creo necesario repetir que a mi enamorada la amo, la necesito. Y sobre lo que se enteró de la vecina, creo, que ya se le pasó, aunque sus advertencias me dan un poco de miedo. Hemos quedado en salir más tarde a pasear. Espero que hoy no se arme la fiesta, porque no quiero perdérmela. Tiene que ser mañana, porque ella el sábado se va a Chosica a visitar a su abuelita. Y la vecina ya tiene claro que ese primo despechado no está invitado a la fiesta del fin de semana.

Aunque ahora se me viene a la cabeza varios comentarios que he escuchado a la vecina, y en general a sus hermanas y amigas. Presiento que a esas lindas chicas mi enamorada no les cae, creo que las cosas van por ahí también. Pero bueno. Yo no pienso dejarla aunque ellas me lo pidan, aunque tampoco dejaré de verlas por lo que haya pasado en algunas borracheras donde el licor nos llevó a equivocar las situaciones, los labios y en general las ganas.

(Estas historias son una mezcla de ficción y realidad, donde muchas escenas han sido creadas por el autor, y también se han cambiado los nombres de los personajes originales)

Gracias, Miena, por ese tercer ángulo

Miena es la única excusa que nos queda a Lanna y a mí para no llegar a destruir -sin remedio- la tierna relación que construimos en tres años. Cualquier movimiento de Miena y yo atento a sus arrebatos. Por acá, por allá, ahí está y, Lanna me observa y cree en mí en esos momentos sin duda alguna. La verdad es que durante este tiempo todo nos salía con tanta espontaneidad que no llegamos a darnos cuanta que eso era lo que realmente le estaba haciendo falta a nuestro amor.

Recurrimos a muchas técnicas para salvar lo que habíamos creado: desde alejarnos, para sentir ese temor inminente de perdernos para siempre; hasta el no abandonarnos para nada, para llegar a crear esa deliciosa actitud de necesitarnos. Miena, se hacia la que no entendía nada, jugaba, revoloteaba y parecía estar en todas partes. Y siempre era su arbitraje lo que terminaba calmando el lío de nuestros malos humores.

Recuerdo una cena que hiciste para los dos. Era Año Nuevo, estábamos solos en tu casa. Salió tan de las nada esa cita casera, fue tan insospechada que creí que iba a pasar sin contratiempos. Preparamos con mucha magia los detalles, por ahí un vinito, una salsita, estaba todo listo en la mesa, nos hallábamos sentados muy cerca el uno del otro y, sucedió: nuestras faltas de costumbre nos vencieron y me convertiste en papel picado. Me derrumbaba y sólo la atención de Miena en mi fue lo que salvó la noche y terminamos en tu cama.

Sabina en alguna canción dijo que en los asuntos del amor siempre pierde el mejor, pero nosotros qué, quién perdió -mejor dicho para mi salud- quién perderá. Yo sigo cometiendo los mismos errores y los mismos aciertos. Tú me sigues conquistando a cada segundo a punta de arrebatos. Qué será de nosotros, ¿qué será de Miena cuando se le acabe la celeste obsesión de querer vernos juntos todavía? ¿Qué serán de esas promesas en formato de besos arrebatadamente sincronizados que nos dimos en todos esos atardeceres que nos regalamos?

Y los celos, siempre recurrentes en las historias de los buenos amores y, por ello, en nuestra historia, fue otro punto que desestabilizó nuestras sonrisas. Tú, siempre tan desatinada, agresiva con las que no debías temer y tan cómplice de las que si querían arrebatarte mi amor. Miena también fue victima de tus desatinos y sufrió, pero las cosas se tranquilizaron para bien del ambiente que compartíamos los tres. Lanna, cuándo dejaremos de buscar en el otro lo que sólo podremos encontrar en nuestras perversidades.

En un viaje a la selva, al cual no pudimos llevar a Miena -por su bien-, descubrimos lo necesaria que era ella en nuestras vidas. Habíamos llegado a acostumbrarnos a su ternura y era la mejor salida a nuestra falta de experiencia de a dos. Fue tanta nuestra desgracia que sólo llegamos a comprendernos ya en casa, los dos frente a Miena, formando un perfecto triangulo. Pero Lanna, tenemos que aprender a mirarnos de frente, tal vez ahí esté el secreto de dos viejitos felices.

Todavía no hemos perdido lo más importante, Lanna, tenemos nuestras ganas de seguir adelante juntos, de no perder el paso. Seguro de que hemos desactivado un par de sueños juntos por ahí, pero nada que no se pueda recuperar, nada que no queramos recuperar. Miena se ha ganado su lugar en nuestra historia, de repente nos ha robado protagonismo. Fue necesario. Fue parte de.... Se ha ganado ser una historia recurrente.

Miena ha conseguido ser inherente a tu recuerdo y a cualquier reconciliación. Lanna, busquemos en esa mesa de billar, que heredé, un momento sin aristas ni foulls, busquemos en nuestras manos el código de la seducción. Intentemos ver las cosas como son y no dejemos que nuestra falta de costumbre nos allane. No nos dejemos convencer por la fatalidad de que el amor no duele.

No abandonemos la rutina de reír por cualquier cosa.

Miena nos abandonará, espero que se demore en hacerlo, pero el veterinario no nos da muchas esperanzas, nos recomienda que la sigamos cuidando bien. Que no la hagamos renegar ni la preocupemos. Ella en casa sigue salvándome al mirarme concentrada y moviendo la cola a un ritmo lento –como tiene por costumbre-. A Lanna y a mí eso nos tranquiliza. Espero que antes de tu último milagro me enseñes a ver a Lanna, con ese ángulo que tú manejas. La mujer, que por borbotones llena mis arterias de esperanza, ahora sí debería preocuparse por ti, porque siento miedo de perderte, te necesito y eso no me molesta. Al final, Lanna, nos quedaremos los dos solos, mirándonos, como debió ser desde siempre. Hasta que lo entendimos. Gracias coqueta, culpable, gracias.

"Era la guerra"

En unas horas se retirará por fin George W. Bush de la Casa Blanca. Ese hombre que dice hablar con Dios, que ha demostrado cómo se gobierna cuando se piensa con los pies y que aveces está de más usar la cabeza como lo haría cualquier persona; que nos ha ilustrado con su nutrida ignorancia y su sólido desatino la degradación del ser humano. Este individuo, que reflejó en sus desayunos, almuerzos y cenas cómo de se debe adorar la guerra y sobre todo a la muerte ajena, se va del panorama político estadounidense y mundial, esperando que sea para siempre. Y esperamos también que Dios no le siga hablando porque...

Por la ocasión, no por la alegría ya que como vemos por el norte las cosas no van a cambiar sino sólo de color y de entonación, he decidido publicar un artículo de Francisco Umbral, ese gran periodista y literato español que muriera en 2007, y que el 3 de enero de ese mismo año escribiera en el diario El Mundo un artículo titulado "Era la guerra", tan actual como el hambre, que creo necesario republicar en estos días donde el genocida mayor deja aún en Medio Oriente gente de su misma calaña.

Era la guerra

Era la guerra con sus limpios dientes, era la guerra con su papel firme, era la guerra de todas las guerras, que se repite siempre como una bestia negra, sin imaginación.

Vino tal que el domingo con su fiesta de pueblo y colgó tanques y hombres debajo de los árboles. Nos asusta la insistencia de la guerra, su parecido con guerras anteriores. Todos los guerreros tienen la misma guerra y todos los tiranos tienen la misma cara.

Era ayer y domingo y empezaba otra guerra. Lo que asusta en la guerra es su cara de fósil, que nace ya dejando parecido.

El domingo los tristes hablaban de la guerra, tenían el perro suelto o comiendo otros perros y hasta sus enemigos ya se dejaban ver porque sus enemigos eran hoy sus amigos y aquello iba a ser fácil como dicen los hombres de la guerra.

Qué tienen los domingos en su estructura frágil, qué traen en sus colores de muñeca violada, pero sea lo que fuere aciertan con la guerra y saben el camino, que es el de sus abuelos. No es hermosa la guerra, sino más bien enferma y llena los domingos de pleuresía y tristeza. Vayamos a la guerra como si la creyéramos, pongamos una bomba en cada corralera y así demostraremos cuántas guerras sabemos, cuántos hombres matamos, cómo acertamos siempre con el dios de la guerra, que es el campeón de bolos y suena muy despacio.

La guerra ha terminado o habría terminado si la guerra empezase de verdad un domingo, pero no empieza nunca porque ahora es guerra total y los hombres no saben dónde empieza esta historia, cómo empieza esta gente.

Ahora ya son más libres porque tienen más guerra y van coleccionando huesos de antepasados que hicieron otras guerras y por otros caminos. Esto se llama guerra y un día vendrá su gobierno, el campeón de la guerra desgritando mujeres. Se sentirá muy fuerte porque mata sin ruido. Nos iremos al cine donde empieza una guerra.

Era la guerra. La guerra llena de conventos que matan al infiel cuando ve a Dios. Porque toda guerra se hace por esto, por haberle visto o no haberle. Era la guerra con sus claros dientes asesinos que va dejando pulcros limpiabotas por donde pasa con su surco de dientes como por un surco de pena. Era la guerra de todas las guerras, que se repite siempre como una bestia cansada, como una fiesta de pueblo, como un colgajo de tanques y de árboles.

Era, sí la guerra, que ahora ha vuelto a matar descamisados y negros con un precioso camisón de rosa. Estamos en la guerra porque el yanqui tiene fuentes de petróleo en su precioso parque de muchachas. Estamos en la guerra, en puertas de la guerra, lavándonos los dientes con su papel de estraza pues a los yanquis Bush hoy los quiere negros y nos cuenta la guerra en un papel muy duro que sirve al jefe para contar su guerra, para contar sus cuentos, para un colgajo alegre de tristísima lluvia de colores donde recordará, viejo asesino, el rosario que reza con los panificadores y sus otros obreros de la Casa Blanca, lo limpios que están todos, lo guapos que han crecido, lo nobles que son todos, aunque violen a una chica, dulcemente contra la losa fría de su espalda de Virgen.

Río Rojo

Hace unos días unas fotos reveladoras y escalofriantes han confirmado los actos de tortura a 29 campesinos de las provincias de Ayabaca y Carmen de la Frontera, Piura, que habrían sido realizadas por miembros de la Policía Nacional como han revelado algunas fotografías que han sido presentadas por la Coordinadora Nacional de Derechos Humanaos que las recibió en forma anónima en los primeros días de enero.

A fines de julio de 2005, un grupo de manifestantes realizó una marcha de sacrificio para rechazar las actividades mineras en la zona. Fue allí cuando los agentes retuvieron y torturaron durante dos días a 29 personas en las instalaciones de la compañía Río Blanco (ex Majaz), en Piura. Julio Vásquez, uno de los afectados, sindicó en su denuncia como los autores a miembros de la Dirección de Operaciones Especiales (Diroes).

Este condenable hecho está pasando desapercibido en las redacciones de los medios de comunicación, ya sea por entradas de vigencia de acuerdos comerciales que van a resolver nuestros problemas, por informes al gusto de toda la platea, por el pase de Solano a Universitario, en fin, no se habla del asunto por el solo hecho de no complicarle las cosas al Gobierno, porque no creo que sean las vacaciones. Pero la cosa es grave, en este caso estarían involucradas una vez más efectivos policiales. Y a pesar que el secretario ejecutivo de la Coordinadora Nacional de Derechos Humanos, Ronald Gamarra, ha pedido que la Policía Nacional entregue la relación de los efectivos que ese 1 y 2 de agosto atacaron a los campesinos y a tres periodistas, aún no se ha entregado nada.

En el testimonio del reportero Julio Vásquez, también precisa que fueron golpeados, atados y que les rociaron gas lacrimógeno en los rostros para, luego, cubrirles las cabezas con bolsas y, de esa manera, causarles la sensación de asfixia. En aquella ocasión, el campesino Melanio García recibió una herida de bala en el cuello y murió al día siguiente de la detención del grupo.

Como es de conocimiento público, desde el año 2003 la empresa Minera Majaz, hoy Río Blanco, opera irregularmente en el territorio de las Comunidades Campesinas del Alto Piura. La presencia de la minera es irregular por no contar con el consentimiento de las dos terceras partes de las asambleas comunales que exige la ley 26505, conforme ha señalado la Defensoría del Pueblo en su informe número 001-2006/ASPMA-MA. Durante dos años las comunidades afectadas trataron de usar los canales de diálogo con el Estado para exigir el respeto a sus derechos territoriales, sin lograr ningún resultado.

La opinión pública en su conjunto debe pedir que en la brevedad posible se castigue a quienes perpetraron tan horrendo hecho que por lo que se ve tiene aires de mercenarismo y de represión. Asimismo, la empresa Rio Blanco tendrá que aclarar su participación en el hecho ya que las torturas se realizaron dentro de sus instalaciones.

Desde julio de 2008 la Coordinadora Nacional de Derechos Humanos (CNDDHH) y la Fundación Ecuménica para el Desarrollo y la Paz (Fedepaz) presentaron una denuncia por estos hechos ante la Quinta Fiscalía Provincial Penal de Piura.

La denuncia considera los cargos de secuestro agravado, torturas, y delitos contra el pudor. Entre los métodos de tortura que expresa la denuncia figuran agresión con gas lacrimógeno, exposición a productos tóxicos, sometimiento a golpes, asfixia, permanecer atados en posturas forzadas durante largos periodos, exposición prolongada al frío, privación de agua y alimento, amenazas de muerte, entre otras.

También se supo por la denuncia de la Coordinadora que dentro de esta violación a los derechos humanos está involucrado el fiscal Félix Toledo Leiva, quien estuvo presente durante las detenciones de los agraviados, este hombre cómplice de la salvajada, también ha sido denunciado por el delito de omisión de ejercicio de la acción penal, ya que tuvo pleno conocimiento de los abusos cometidos, y lejos de promover acción penal contra los perpetradores, denunció a las víctimas por su participación en la marcha pacífica. Además ha sido denunciado el médico legista que examinó a las personas torturadas por el delito de expedición de certificado médico falso, ya que no dejó constancia de los signos de tortura que presentaban los campesinos. Por las pruebas vemos cómo se intentó que este caso pase por agua tibia desde algunos sectores gubernamentales.

Una vez más somos testigos de cómo se puede actuar cuando el poder y los privilegios lo tienen poderosos grupos económicos, multinacionales que son defendidas por los gobiernos de turno, quienes menosprecias el trabajo que realizan los comuneros de la zona, y a la vez muestran su flaco interés por la vida de miles de familias que se verán afectadas por la contaminación de una minera en sus tierras.

Y sobre Rio Blanco sabemos por la consulta popular que se intentó frustrar en 2007 por parte del gobierno actual, que el presidente Alan García y el premier de entonces, Jorge del Castillo, han sido los voceros calificados de la empresa, que intentó en esa zona dividir a los comuneros para poder entrar en la zona y dejar sin agua a todos los agricultores del Alto Piura y una provincia de Cajamarca.

El director del departamento legal de la Coordinadora Nacional de Derechos Humanos, César Álvarez, alertó de la lentitud en las investigaciones que la fiscalía de Piura está realizando. Advirtió que solo se ha cumplido con tomar la declaración de los comuneros torturados, faltando notificar a la Policía Nacional para que envíe la relación de los efectivos que participaron de dichos actos, así como solicitar a la empresa Majaz el nombre de los funcionarios que habrían permitido el maltrato de campesinos dentro de sus instalaciones.

Por los antecedentes que hemos mostrado entre la empresa británica Rio Blanco y el gobierno aprista debiéramos comenzar a preocuparnos ya que la posibilidad de que el Ejecutivo pueda interferir en este caso es bastante predecible, tomando en cuenta que el Gobierno ha mostrado su interés por permitirle a la empresa Río Blanco ampliar su concesión minera en las provincias de Huancabamba y Ayabaca, a lo largo de toda la frontera piurana con Ecuador, lo cual han advertido algunos periodistas y este blog al finalizar el 2008.

Recordemos que según el artículo 71 de la Constitución del Perú, los extranjeros no pueden poseer propiedad dentro de los 50 kilómetros de las fronteras, a menos que se declare de necesidad pública su participación, expresamente declarada por decreto supremo aprobado por el Consejo de Ministros conforme a ley.

Sobre el papel de Rio Blanco en otra zona del norte del país, hay que indicar que García sacó un decreto supremo para permitir la explotación minera en la frontera, pero sin antes haber tener los resultados de los estudios sobre el impacto ambiental de la minería en la zona, lo cual es fundamental para otorgar una licencia. Acá notamos cuánto respeto muestra el doctor García por la vía de sus compatriotas. O tal vez esté esperando crear otro Cerro de Pasco.

Sobre las torturas sólo puedo decir que es otra muestra para saber hasta dónde puede llegar el autoritarismo de los que tienen al poder podrido y la impunidad de su parte. Sobre el papel del Poder Judicial en este caso para ubicar a los depravados individuos de uniforme sólo espero que caiga en las manos de algún juez que no haya caído aún ignominia.

Por último, sobre el protagonismo solapado que tendrá el Ejecutivo en el caso es indudable. Pero más notorio es la confirmación que nos deja nuestro Dignatario sobre su casi nulo propósito de condenar, juzgar, ni si quiera indignarse por los casos de violación de derechos humanos. Pero en verdad creo que pido mucho, porque, ¿con qué cara podría hacerlo? Además, ya hemos escuchado de su parte todos los calificativos peyorativos que se merecen los que cuestionen o rechacen la "inversión". Qué lisura ir contra “el progreso”, contra “más puestos de trabajo”. Qué poco importa en estos días lo que piense el pueblo, lo que necesite el pueblo, qué mucho importa –ahora- el ego de un hombre a un partido pegado.